文/幸福娃

冬夜读书，偶见两句旧诗：“只因错赏昔日雪，一夜悲萧到天明。”心里像被什么细锐的东西轻轻刺了一下，不很疼，但那凉意却缓缓地漫开。

放下书，窗外正黑沉沉的，看不见雪，却仿佛能听见那穿过漫长夜色的、呜咽似的箫声。

这大约是人心里一种极寻常，又极磨人的境况吧：走不出的，常常不是当下的泥淖，而是昨日一片澄澈的、已化的雪。

我们大约都有过“错赏”的时候。那“昔日雪”，美是顶美的，纷纷扬扬，下在记忆的山谷里，将芜杂的、不堪的都覆得一片纯然皎洁。

人站在时光的这一头回望，眼里便只剩下那一片无瑕的白，忘了当时彻骨的寒，忘了行路的蹒跚，甚至忘了自己为何走到那片雪地里去。

那雪，或许是少年时一段无果的情愫，或许是人生路口一个未竟的选择，又或许，仅仅是一种早已消逝的、当时只道是寻常的心境。

我们总爱回头去赏它，一遍又一遍，像抚摸一块温润的旧玉，用如今的体温去焐热它，也焐热那个立在雪中的、年轻的自己。

错的是那赏的“姿态”，我们赏的，往往不再是那场真实的雪，而是我们亲手用怀念的云雾织就的幻影。

时光是一架奇妙的筛子，它漏去了琐碎、烦恼与苦涩，独留下些晶亮的、看似纯粹的片段。

我们将这零落的片段拾起，精心缀成一幅完满的图景，挂在自己心室的墙壁上，日日相对。

错就错在，我们将这心造的幻影，当作了可以归去的故园；将那一瞬的雪光，当作了可以取暖的永恒炉火。

我们吹着箫，吹的是对幻影的迷恋，也是对这般沉迷的自己的几分怜惜与埋怨。

那箫声，呜呜咽咽，不成曲调，因为它本就不是吹给旁人听的，它是自己与自己漫长的、絮絮的交谈。

谈往昔，谈如果，谈失落，谈那无论如何也追不回的“当时”。

一夜又一夜，仿佛要吹到那昔日的雪重新落下才肯罢休，却不知，天明时分，晒干泪痕的，终究是今日的太阳。

这便像走进了一条没有出路的回廊，我们在里面踱步，四壁挂满了昔日雪景的画卷，我们看得痴了，忘了去寻那通向当下园子的门。

沉湎于过去的好，与沉湎于过去的坏，其本质是一样的，都是将生命的力，虚耗在了一幅已经封笔的画上。

你对着它赞叹，对着它流泪，对着它扼腕，它自岿然不动，你却已筋疲力尽。

那箫声，吹得愈久，心便愈空，像一间摆满了旧家具却无人居住的屋子，只有穿堂风寂寞地游荡。

窗外此刻，或许是春日的泥泞，或许是夏夜的虫鸣，那才是你真切活着的人间。

那场雪，就让它安然地活在“昔日”的位置上，像一页夹在旧书里的干花，你可以记得它的模样，却不必再祈求它重焕生机。

这清醒，说来容易，却要经历无数次“悲箫到天明”的夜晚才能换来。

那箫声，未必全是坏事。它像是灵魂在沉闷中自寻的出气孔，是郁结的情绪自己找到的、曲折的流淌。

只是，我们不可任凭这箫声没完没了地吹下去。要在那悲凉的调子里，渐渐听出一点对自己的告诫，一点对明天的眺望。

要晓得，那吹箫的人，与那赏雪的人，原是自己；而这决定放下箫管，推开窗户，迎进今日第一缕晨光的人，也依然是自己。

杨绛先生曾说，人生最曼妙的风景，竟是内心的淡定与从容。

这淡定与从容，我想，绝不是对“昔日雪”视而不见的健忘，而是能平静地收纳它，承认它的美与它的逝去，而后，转过身来，好好打量眼前这个或许并不完美、却真实无比的此刻。

我们的生命，终究是一条不能倒流的河。上游的雪水固然清冽，但滋养我们此刻的，是中游与下游那更为浑厚、也更富含养分的水流。

窗外的夜色，似乎淡了一些。想象中的箫声，不知何时也止息了。屋里静悄悄的，只有暖气片发出极轻微的嗡鸣。

我们每个人心里，或都藏着一场“昔日雪”，也都有一管吹给它的“悲箫”。 只是莫要让那箫声，占尽了所有的夜晚。

天，总是要亮的，而天亮之后，我们要去照看的，是窗台上那盆真实的、需要浇水的绿植，是书桌上那本才翻到一半的、属于今天的书。

昨夜那场关于雪的梦，让它淡淡地散去吧，如晨雾一般。毕竟，我们赶路的人，身上沾的，应是这一路的尘与露，而非早已化尽的、昨日的寒霜。